Socorro

O presente é uma forma de mudar o passado empurrado para o futuro.
Deitado em meu cárcere de liberdade surdo-me mudo.
Vou viver a ignorância para que a dança ponha-me idade.
Tijolos caem todos os dias de minhas construções moribundas. 
Na cabeça de que?
Caudalosas curvas de meus nervos furiosos.
Respondam!
Na cabeça de quem eu martelo?
Não sei.
Não saberei, pois os poucos que se importam.
Deram-se ao luxo de serem tímidos.
Em uma mundo de frenéticos extrovertidos imagéticos.

A poesia jaz em algum lugar escondido,

Dentro de todo lugar.

Onde os ouvidos veem.

Onde as mãos escutam.

Onde os olhos pegam.

O que está por todo ar, 

O mais difícil de achar.

Controles para o que não é meu.

Não vendem no mercado ali da esquina.

O que doma o imaterial,

Não trabalha no circo nem na loja de animais.

Mistério é mistério.

Que fiquei aqui o mais veloz do eterno,

Que amanha posso estar velho,

E minhas letras não falarem mais.

,

A brisa do ventilador ventila,

Mas não tira a dor.

Tem barulho de chuva,

Mas não tira o calor.

Tem vento apresado

Mas não trás chuva.

O tato é sopro em pele molhada,

O tempo é claro de miragem ensopada.

Calor

Giram paletas cortando o ar

Voando perdidas no mesmo lugar

Para onde vão?

Presas por função.

Para onde vão?

Se não o teto, um canto, ou o chão.

E porque não vão.

Penso que choram seus sonhos de avião.

Enquanto no avião.

As outras choram seus sonhos de chão.

.,

o campo está cheio

eu queria saber por onde ando

mas não saberei

contento-me com os passos

a semana está ai para passar outra vez

o mês também 

os anos me encaram de perto

olhos nos olhos com uma face que não existe

o futuro tem a cara escura

tenho medo do passar

preciso lembrar que meus olhos estão abertos 

não há como garantir isso

tento lembrar

cortei uma pá de coisas da minha cabeça

não saiu nada dela

os cabelos ainda crescem 

a barba ainda cresce

os graus ainda aumentam

os passos largos se engolem

um zumbi correndo pela cidade tem fome de que?

se fosse apenas de carne 

haveria de ser mais fácil viver.

Para lembrar que um dia é diferente do outro mesmo que o nome seja sempre o mesmo

Não se pode falar de  domingo em pleno sábado.
Mesmo que de alguma maneira seja domingo no outro hemisfério.
Eu me recuso a aceitar.
Não se pode falar de domingo em plano sábado.
Não é domingo amigo.
É sábado.
Me recuso a falar de domingo em pleno sábado.
Me recuso!
Pois se falar, no domingo posso estar a falar de segunda,
e assim na segunda falar da terça e na terça falar da quarta,
e assim sucessivamente acabaria por falar de todos os dias que não vivi.

.

Pouca cor

Há seu sabor

Leve

Daqueles que a língua busca

Gosto

Demora

Sorri de meia boca

Porta bem fechada para não fugir gosto

Leve

Pouca cor

Daquelas que os olhos buscam memória

Para preencher a falta.

Bem aqui estou

Após meses desligados a volta, 
Não há de ter sido nada.

Aqui onde ninguém via, sumiu, ninguém viu.

Mas de cá da tela o mundo continua.

Dai, não sei se faltou o que existia aqui.

Nunca saberei.

Voltei.

Desligado por um objetivo,

Voltando sem o ter comprido,

Talvez apenas pretexto do acaso.

Uma dica seguida, para um ajuste de foco.

Era preciso estar ao máximo no mundo real.

Era preciso respirar tudo o que aconteceu.

E foi o que fiz, respirei,

Mas não sei o quando de ar digeri.

De novo aqui, hoje cheio de pó.

Um pó com peso de casa aberta em avenida movimentada.

Aqui, lar das ideias de mais um.

Esse um outro, de eu gritante,

Por meses calado, agora retornado.

Retornado de um mundo que nesses meses,

Entornou muito.

No mesmo dia do poço eu vi teus olhos,

No mesmo dia chorei,

Por lutos e sorrisos.

Há coisas de mais no mundo,

Sinto-me provocado.

Provocado a viver e ter de lidar,

Eu herdei o amor.

Eu herdei a dor.

Eu herdei a existência,

Seu céu nos sentimentos e nas sensações,

Seu inferno nas incertezas, na depressão, nas perdas.

Eu vi lagrimas de uma dor tão profunda,

Que não tive palavras para mensurar sua amargura.

Eu vi o amor tão perto que me considerei eterno,

Mesmo tendo visto a prova de que não o sou.

Não sou?

Sou?

Escrevo aqui meses calados,

Gritados no plano da vida,

Do pulo a queda,

Da esperança à ausência.

Não pedi paraquedas,

Apenas pulei.

Tomei o peso de estar ocupado na hora errada,

Tomei a leveza dos braços certos na hora exata.

Ouvi sabias palavras.

Decidi que minha missão é tentar ligar fios,

Ajudar a fagulhar mentes encharcadas por suor.

Suor de sobrevivência.

O mais necessário extinto,

Criado para manter a vida.

Mas para quê manter a vida?

Se não para encontrar suas saídas?

Enfim aqui acabo esse desabafo,

Totalmente sem sentido,

Para os que aqui perdidos,

Venham a ler.

Mas que sai como um gemido,

Um grito contido criado em um longo curto período.

Aqui jaz como dito por uma Fada,

Um texto de ano novo,

Bem empoeirado e sem sentido.

Mas cheio de vida vivida.

Que venha a luz que deve vir.

Meus olhos estão abertos.

E que se foda minha fotofobia.